in un gesto a mimare confini

ad ora più incerti... A vederli

saranno le mani nascenti

docili mutilazioni. Ad oro

e pergamene s'inchina

l'uomo di fede. Non ho fede.

Mi fido dell'occhio e della mano

mi fido cieco e mutilato

mi fido degli infiniti aventi confini

delle stelle già morte ho il destino

dei fiori l'allergia al vento.

E se l'allegria ha il sopravvento

lo si deve all'assonanza

cui il gioco conduce

provando che all'apparenza

spesso cede l'occhio acuto

già smarrito prima del saluto