"Morire per delle idee, l'idea è affascinante
 per poco io morivo senza averla mai avuta,
 perchè chi ce l'aveva, una folla di gente,
 gridando "viva la morte" proprio addosso mi è caduta.

 Mi avevano convinto e la mia musa insolente
 abiurando i suoi errori, aderì alla loro fede
 dicendomi peraltro in separata sede
 moriamo per delle idee, va bè, ma di morte lenta, va bè ma di morte lenta.

 Approfittando di non essere fragilissimi di cuore
 andiamo all'altro mondo bighellonando un poco
 perchè forzando il passo succede che si muore
 per delle idee che non han più corso il giorno dopo.

 Ora se c'è una cosa amara, desolante
 è quella di capire all'ultimo momento
 che l'idea giusta era un'altra, un altro movimento
 moriamo per delle idee, va bè, ma di morte lenta
 ma di morte lenta." [...]

                                                                                                F. De André (traduzione da G. Brassens)

[...] Luisa non volle partire; era una mattina di sole, di quelle che alzate le veneziane viene spontaneo sorridere qualunque sia il tuo umore. Le valige, le mie valige, erano già pronte, sdraiate di fianco all’armadio in camera da letto, per giorni e giorni spalancate ad accogliere, a seconda dell’umore, pezzi più o meno superflui. Telefonai a Luisa che ancora il sorriso primeggiava sulla mia inclinazione alla malinconia. Rispose subito: e pensare che solitamente attendeva almeno il terzo squillo per donare il suo Pronto. Rispose e mi parse da subito chiaro che non avesse ancora incontrato lo stupefacente spettacolo presente al di là delle finestre. Luisa era nervosa, ma perché? Forse la paura di partire? Troppi addii non detti? Non saprei, ma quella mattina, e di lì a poco avrei capito nemmeno quelle seguenti, fosse stata anche quella d’un secolo dopo, lei non sarebbe valuta partire. Non chiesi spiegazioni. Ci fu silenzio per un paio di minuti: personalmente l’eternità. Staccai, girai la testa e per un istante la rividi riflessa nella specchio dell’armadio a cui accanto erano coricate le valige, e non vidi più alcun sorriso. Chiusi l’ultima valigia, di un colore bluastro. Pensai a Luisa, sbuffai e pensai che sarei partito ugualmente.
Il treno era in ritardo, bene, nessun problema, avrei fumato una sigaretta nell’attesa. Eccolo: rumoreggiare in stazione: saluti, addii più o meno lunghi. Io guardai ad una panchina in cemento vuota e sorrisi.
La cartina evidenziata a puntino l’avevo gettata dopo aver controllato che il computer fosse spento e prima di passare una mano su di un libro per togliere quel po’ di polvere che da qualche giorno mi infastidiva ogni volta che mi veniva a vista. Uscii senza sbattere la porta.
Seconda classe. Posto non prenotato: per fortuna riesco a sedermi. Il biglietto di cui da poco sono in possesso prescrive “solo andata”; il tragitto volendo sarebbe sino a 1000 km nord, ma mi sa che scenderò prima. Farò colazione e magari ripartirò.

- …addio
P.S.: per amore e forse anche per gioco –

Sì, forse terminava così la lettera, se la memoria non mi inganna. Chissà come avrebbe reagito Ginevra nel leggerla. Non so perché, ma la immagino in piedi con le natiche a sfiorare un lato del tavolo, quello bianco che stava in cucina. In una mano la lettera e nell'altra un bicchiere a metà riempito di latte e poi un ghigno, fra rabbia e isteria, sulle labbra. Lo scoppio d'una risata che senz’altro avrebbe coinvolto l’attenzione di tutto il palazzo. Ma, m’avrebbe poi chiamato per chiedere chiarimenti?… non credo. Il tavolo Bianco, il latte Bianco. E pensare che non c’è persona che più si allontani dal paradigma di purezza dalla mia mente confezionato. Ginevra la Tenebrosa.
Eccomi arrivato ad un’ipotetica tappa del mio tour: scendo, non scendo?...no…anzi sì.
il passaggio oltre confine era ormai avvenuto da circa un’ora, ma non me ne ero reso conto, nessun controllo, poca attenzione da parte mia al suono della voce dei passeggeri dell’ultima ora. Ma ora scendo; prendo le due valige, forse ne sarebbe bastata una: senz’altro. [...]

Nella stanza cranica
urla a vuoto
uno sciame d'innocenti.
e oltre la finestra
è mare: legnosi noduli,
incisi sino a lenire i nervi
congestionati, rifiutati,
truccati
di gramiglia
poggiano le mani
a stancare i ginocchi
e tu non
volevi vedere,
mi poggiavi le mani
ad abbassare le palpebre:
perché?
dove simula
il confine la sua fine
lì appoggerò le mie mani
a strutturare una fuga
che appaia al mattino
non meno vera
non meno nera
della pella della notte

Il sole del buon Dio non brilla qui da noi

Ha fin troppo da fare nei quartieri dei ricchi

Stringimi fra le braccia..."

J. Prévert, "Baciami" da "Poesie d'amore e libertà"

"Nei quartieri dove il sole del buon Dio

non dà i suoi raggi

ha già troppo impegni per scaldar la gente

d'altri paraggi

Una bimba canta la canzone antica

della donnaccia

quel che ancor non sai tu lo imparerai

solo qui fra le mie braccia..."

F. De André, "La città vecchia"

                                                           C. E. Gadda, "La cognizione del dolore"

1994: 7,5

1995: 6,5

1996: 6

1997: 7,5

1998: 4/5

1999: 5+

2000: 6

2001: 4,5

2002: 6

2003: 6+

Al generale C. giungevano rapide le notizie di nuove disfatte: l'ultima si riferiva a Gemmakap, postazione considerata sino allora invulnerabile. Il generale C. non riusciva a crederci; portava la mano sinistra ora in tasca, come a cercare una qualche strategia magica, segnata distrattamente su un foglio, ora fra i radi capelli, come a tastare una gobba per raccoglierne influssi fortunosi.
I soldati si stanno ritirando, alcuni hanno preso a sventolare una bandiera bianca, o meglio: hanno posto delle mutande bianche su di un bazooka brandito in verticale. Così proferivano le labbra del portanotizie, così evocavano le nubi timidamente ancora seminascoste oltre le pelate alture. Il generale C. considerava l'arrivo di nubi nel mentre d'una battaglia come un pessimo presagio, perché così gli aveva insegnato suo padre e a suo padre il suo di padre e a costui la zia P., altolocata veggente al tempo di re E.
Portarono una tazza di caffè guarnita con due biscotti al farro. Era per il generale C., assai ghiotto di farro. Ma come sì può sorseggiare caffè e annegarvici, con pollice e indice, un biscotto, quando a pochi km migliaia di ragazzi, addestrati nelle stesse caserme da lui tante volte visitate, stanno saltando per aria? Come?
Il generale C. prese un biscotto, lo azzannò a metà e il resto lo lasciò cadere a sbricciolarsi sulla punta d'un anfibio infangato del portacaffè. [...]

ciò che amo della spagna

[...]Li abbiamo lasciati entrare nel negozio, una libreria, localizzato in uno spazio, una piazza, piazza Castello.
Il galateo presupporrebbe che ad entrare per primi in un locale fossero gli uomini; in questo caso è la donna. Ma non so se il galateo si imponga anche all'interagire di due estranei. Perché questo sono l'uno per l'altra al momento di varcare la porta e separarsi da quei pochi mt quadri che erano stati loro concessi come palcoscenico, per mettere in opera il primo approccio. E poi, quale funzione avrebbe avuto un eventuale gesto di galanteria da parte di lui, se non turbare la spontaneità?
Appena fu richiusa la porta dietro a sé lui s'impose un piglio sicuro, deciso ad allungare il passo e accompagnare quell'"apparizione" femminile sino alla sezione "nuove uscite". Nel farlo le passò accanto snocciolando un cauto sorriso insaporito d'una qualche allusione alla bellezza di quell'incontro. Lei ricambiò per poi portarsi una mano a coprire le labbra: di lì a un secondo tossì.
Ma quell'energia, che lui era sicuro aver percepito poco prima, che lui riteneva essergli stata donata da quel corpo femminile, era ancora presente? E se sì, con la stessa intensità di fascinazione?
Lei prese una copia del libro, sfogliò rapidamente le pagine col pollice destro, poi l'aprì a caso e lo diresse verso il naso, ad una distanza sufficiente per rubarne la fragranza, gustarne l'aroma.
Come abbindolato, incredulo di fronte allo sconbussolamento che stava vivendo, il nostro lui non trova di meglio, così da evitare un'imbarazzante posizione stile telecamera fissa (impercettibilmente in movimento dalla nuca ai seni di lei), che prendere, anch'egli, una copia del libro in questione. La tiene a due mani, ai margini, e non si stupisce affatto nel riscontrare una sorprendente somiglianza fra la ragazza stampata sulla copertina e la ragazza stampata sulla sua retina, qualora avesse sollevato gli occhi.
Sciogliamo ogni dubbio: in realtà non vi è grande somiglianza fra lei e la ragazza col turbante, ma agli occhi d'un innamorato (che lui fosse già innamorato?) la bellezza declina tutta verso un unico incavo: l'amata.
Vorrebbe dirle di questa somiglianza; e di quanto la trovi bella; e di come tutto ciò che accade attorno a loro, per lui, non abbia importanza: vorrebbe baciarla.
Vorrebbe dirgli di come si senta confusa, e di come non capisca se sia lui la causa; e sapere se abita lì vicino, quanti anni ha: vorrebbe baciarlo.
"Sai, fra venti minuti parte il mio treno". "Io mi trovo tra un'ora con amici per un aperitivo".
Andarono avanti così per circa cinque minuti, conversando del più e del meno: deglutirono più pensieri che saliva. Alla fine, compreso che mai gli sarebbero fuoriuscite le parole tanto ad arte preparate e lustrate nei locali delle loro intenzioni; solo allora le loro guance si rinfrescarono, l'intensità degli sguardi si smorzò e poterono tornare a contatto con le loro carni.
"Allora, magari, ci si rivede... ciao". ""Ciao... buona serata!" FINE

"Incertezza, o mia delizia
io e te andiamo
come vanno i gamberi
all'indietro, all'indietro"

Apollinaire

[...] Ancora un'ora alla partenza del treno. Considerai quindi alcune eventualità e decisi di portarmi in piazza Castello dove avrei cercato un regalo per mio fratello. L'indomani avrebbe compiuto 25 anni; che buffo, pensai, quando li compii io mi sembrava d'essere, ormai, fatalmente "vecchia". Da buttar via. Lui mi appare così fresco, un ragazzino. E poi ora ne ho solamente 3 in più eppure il gioco si ripete. Mi sento in ritardo su tutto. Arrivò il 13, vi salii, percorsi il tratto necessario e scesi. La luce discendente produceva sui visi tutt'attorno smorfie graziose. Mi specchiai, in un gesto rapido, nel vetro di un auto posteggiata. Mi piacqui. Gli avrei comprato un libro. Nei giorni precedenti lessi varie recensioni. Ero indecisa fra 2 o 3 titoli. Giunta in faccia alla vetrina della libreria decisi di osservarne il contenuto; ben disposti, da mani allenate a seguire ricercate regole in materia, i libri sembravano emanare un'energia magnetica capace di influenzarmi nella scelta. Come abbracciata a quell'energia, come a concedermi a vertigini, presi a cercare in quelle copertine un qualche significato oltre la coltre di colori e segni. Come percossa da una scarica elettrica mi spostai d'un qualche centimetro - in realtà non saprei dire di quanto, e come potrei poi, e senza una rivisitazione alla luce di ciò che poi accadde probabilmente sarebbe rimasto un movimento troppo lieve per essere ricordato - : un'altra persona ora, accanto a me, osservava la vetrina. Il tempo scorreva e la partenza del treno si avvicinava; ora mi conveniva entrare e scegliere il regalo. Ma: ma quell'orecchino è uguale a quello della nonna. Cosi pensai quando vidi la copertina d'un libro. "l'hai per caso letto quel libro lì?...sì, 'la ragazza con l'orecchino di perla'". Così mi disse l'uomo che poco prima s'era avvicinato alla vetrina, e a me. Le parole gli uscirono come un proiettile, come a regolare un conto. Rimasi sorpresa, istintivamente sulla difensiva. Lo guardai e fui ancor più sorpresa dal suo sguardo così poco interrogativo pur essendo gli stessi occhi di colui che aveva appena posto una domanda. Ma erano occhi circondati da dolcezza. Gli dissi che stavo per entrare nel negozio e che ero interessata proprio a quel libro. Entrai; mi seguì. [...]

[...] La spallata che presi da un passante non fu sufficiente a farmi riprendere dall'agitazione, ma, sì, a farmi muovere. Dovevo capire. Non ero solito a rapportarmi con energie di cui ignoravo la provenienza, l'entità. Dovevo capire, dovevo avvicinarmi a lei. Il tragitto fu breve: ma come, solamente 8 passi mi separavano dalla felicità? Ecco, così, all'incirca, mi sentirei di sintetizzare l'inimmaginabile quantità (tenendo presente la brevità del mio spostamento spaziale) di domande, evocazioni, speranze, illusioni che frullarono nel mio cervello al termine di 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 e... 8 passi. Mi misi, autocontrollatissimo, ad osservare la vetrina, la stessa osservata da lei ed a sbirciare di lato. Lei era ancora lì, ma per quanto ancora? Dovevo agire. Alla seconda sbirciata riuscii a intravedere ciò che si tratteggiava fra la chioma nera ed il bavero della giacca in pelle. Vidi un profilo sorridente, pur senza segni apparenti di un sorriso, labbra rubino ad appuntirsi su guance nivee. Mi chiedevo cosa cavolo stesse guardando con tanta insistenza e mentre cercavo le parole per attaccare un discorso. La risbirciai ancora, con dentro l'opprimente sensazione che di lì a poco se ne sarebbe andata. Mi risolsi a chiederle l'ora; non mi venne nulla di meglio, e poi l'orologio non lo portavo. Quando le fatidiche parole "scusa, sai dirmi l'ora, per favore" stavano per lasciare il mondo delle mie idee per dirigersi alle corde vocali e di lì, via verso i suoi padiglioni auricolari, ecco sopraggiungere l'inconfondibile sensazione di ridicolaggine, di 'e dopo che le dico?'. Ingoiai saliva e perplessità. Lei fece un passo, come ad andarsene. Io le dissi: "l'hai per caso letto quel libro lì?...sì, 'la ragazza con l'orecchino di perla'". Lei si voltò, interrogativa. Il mio cuore, nel mentre, si ripromise di chiedere, al più presto, asilo a qualche corpo meno ansiogeno. L'interrogativo che galleggiava nei suoi occhi si tramutò in un'esclamazione della bocca: "no, ma pensa che stavo giusto pensando di entrare e comprarlo". Ah, quando si dice 'le coincidenze'. [...]